La mujer que soy

¿Qué mujer soy?
¿Soy la hija de mi madre?
La rebelde, siempre sedienta de justicia.
¿Seré como mi abuela?
La que se cuelga hasta el molcajete, ese perenne misterio.

Me pregunto si tengo algo de mi abuela la cabrona,
esa que reescribía su historia y la mía a su antojo.
Me pregunto cuánto tengo de mis amigas,
de esas mujeres maravillosas que han tocado mi vida.

¿Seré yo por mí misma?
¿Cuántas mujeres me habitan?
¿Cuántas serán las que hablan a través de mí?
¿Qué dirán sus voces?

A veces pierdo las palabras y el rumbo,
no me reconozco en el espejo,
se desvanecen mis colores.

A veces soy la chucha cuerera,
la "aquí mis chicharrones truenan",
la que quiere todas las canicas
y la que sabe que se las merece.

A veces reconozco a todas las que me habitan,
las dejo salir a jugar
alzar la voz, cantar,
bailar con la noche en el mar de fueguitos.

Soy yo en ellas y con ellas,
un laberinto de feminidades,
vidas y recuerdos.
Pequeños cosmos que a veces colisionan
y otras danzan en armonía.

Soy conmigo y por mí.